Ah ! la complexité de ces interactions humaines, chacun de nous se baladant avec ses petits critères selon lesquels on juge les autres, tout en s'efforçant de répondre à leurs critères à eux - mais discrètement, sans en avoir l'air, en faisant semblant de n'être que soi-même et de n'avoir besoin de l'approbation de personne... Il n'y a aucun étalon-or, rien que ces perpétuels glissements, rajustements et compromis, chacun agitant absurdement le pied dans l'air à la recherche d'un bout de terre ferme où le poser
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Certes, ces êtres sympathiques continue net de peupler mes journées et mes nuits : mais je ne peux plus recommencer. C'est terminé. Je suis trop lasse pour croire aux histoires des autres. Trop lasse pour leur raconter la mienne, une fois de plus. Elle est devenue trop longue. Ces mille tessons d'amour, ce puzzle fou de sentiments. Je préfère mentir, m'inventer une nouvelle identité pour chaque nouvel amant, comme je le fais pour chaque nouveau livre. Ou alors ne rien dire. Copuler en silence avec des inconnus. Je pourrais être pute.
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Enfant, il n'y avait pas le moindre doute dans mon esprit : "cela" (que j'appelais aussi the real thing) viendrait plus tard, quand je serais grande, quand j'aurais échappé à ma famille chaotique et commencé à réaliser mes rêves. Salopard de diable. Aujourd'hui, à quarante-neuf ans, je vois que "cela" restera toujours hors de mon atteinte, et que je mourrai sans jamais avoir réussi à vivre.
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O mes hommes : de moi je ne vous donne que les cris et les gémissements, les soupirs et les larmes. Le reste - les mensonges, les silences, c'est-à-dire l'essentiel - demeure par vous intouché.
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